Mercedes Urda
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"MIL NOVECIENTOS DIECISIETE"

27 de Agosto del 2007 a las 10:51:18 0 llegit (665)


                                                                                 1917 

                                                            
                                          
                                           Mi adolescencia: la locura
                                           por una caja de pintura, 
                                           un lienzo en blanco, un caballete. 


                                           Felicidad de mi equipaje
                                           en la mañana impresionista.
                                           Divino gozo, la imprevista
                                           lección abierta del paisaje.


                                          Cándidamente complicado
                                          fluye el color de la paleta,
                                          que alumbra al árbol en violeta 
                                          y al tronco en sombra de morado.


                                          Comas radiantes son las flores, 
                                          puntos las hojas, reticentes,
                                          y el agua, discos trasparentes
                                          que juegan todos los colores.


                                          El bermellón arde dichoso
                                          por desposar al amarillo 
                                          y erguir la torre de ladrillo
                                          bajo un naranja luminoso.


                                          El verde cromo empalidece
                                          junto al feliz blanco de plata,
                                          mas ante el sol que lo aquilata
                                          renace y nuevo reverdece. 


                                          Llueve la luz, y sin aviso
                                          ya es una ninfa fugitiva
                                          que el ojo busca clavar viva
                                          sobre el espacio más preciso.


                                          Clarificada azul, la hora 
                                          lavadamente se disuelve 
                                          en una atmósfera que envuelve,
                                          define el cuadro y lo evapora.


                                         Diérame ahora la locura
                                         que en aquel tiempo me tenía,
                                         para pintar la Poesía,
                                         con el pincel de la Pintura. 
      
                                                  
                                                                                        Rafael Alberti.












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